Ya hace muchos meses que las velas cuadradas normandas, ahora descoloridas, de antaño de orgulloso negro y púrpura, se inflan con demasiada asiduidad.
Hace tiempo que las estancias de sus tripulaciones en costas conocidas son también más infrecuentes y nerviosas. Y es que el tiempo, ese implacable enemigo que llega al maltrato inmisericorde cuando juega en tu contra, es ahora de otro; de un nuevo amo y señor que, curtido en ceñirlo durante casi tres años, está ahora sintiéndolo en su espalda mientras mira y analiza el nuevo escenario. Un escenario que ha calculado y fabricado con minuciosidad mientras lo iba embreando con el odio y la venganza de quien se sabe juzgador protegido.
La poderosa infantería normanda se mueve. Se mueve y, por primera vez, no lo hace para preparar una lucha sobre la arena, sino escaldada por los cada vez más tortuosos reveses que le infringe la estrategia del obispo Rosendo; y lo hace, además, escalonándose timoratemente por la misma costa que «asoló» durante años, mientras va añadiendo naves zonales a una concentración que la delata a las claras: se retiran.
Pero, a pesar de que todo apunte a que sí pretenden dejar las costas gallegas por la pérdida de poder en ellas, algo no acaba de cuadrar. Por eso, y como sus intenciones pueden muy bien ser otras, la duda, que lleva las más de las veces a la vigilia, se engarzó de inmediato en una cadena de ojos y señales por todo el litoral gallego para seguir y alertar en tiempo real, primero de los movimientos de tan impetuosos, imprevisibles y sanguinarios infantes, y después para que…
Hicieran lo que hicieran: la consigna era clara.
Si volvían a las playas, sería para morir.
Hicieron lo que hicieron y… «murieron».
